В обрамлении сотен морщин

и под «крышей» с седыми бровями,

кладезь взглядов усталых мужчин,

Вы не тронуты прежде словами.

Кто оценит, что видели Вы?

Кто сочтёт все бессонные ночи?

Кто Вас выделит из головы,

молчаливых средь органов прочих?

Только взгляды устало кричат

о безвременном крестном походе,

да любовь – всех своих, как внучат,

по земной, человечьей природе.

А ещё, иногда, на врагов

смотрит космос холодный, бездонный.

И прищур к словесам дураков,

прижимающий их, многотонный.