11.04.2010 12:08 АБХАЗИЯ – 1993-й | |
Нас не пустили на границе, и вот мы на резинках вплавь. Едва видны соседей лица, слилось всё: где мираж, где явь? Гребём неслышно. Где наш берег? А где нас ждёт затихший враг? Но мы в свою удачу верим, ведь не без счастия казак. Прорвёмся! Нам ли возвращаться? Господь к нам милостив бывал. Учили предки - не сдаваться, плевать нам на Девятый вал. А тут волна всего два балла, да ветерок, какой пустяк. Такое мокрое начало в сухих не будет новостях. *** Бьёт нервная немного дрожь. Не холод, явно, всё же лето. Святая Правда - тоже ложь, коль в камуфляж она одета. Вопрос: кто прав, кто виноват, отложен до другого срока. Доплыть бы без людских утрат, не утонуть, по воле рока. *** За всё заплачено сполна! За жажду глупой Перестройки. Вслед за войной идёт война, час разрушений, карты кройка. Ещё дымится Карабах, а в Приднестровье плачут вдовы, и снова горечь на губах, и целимся в соседей снова. Грузинский князь Багратион сто раз в гробу перевернулся. Сказали б, не поверил он, что брат от брата отвернулся, что Грузия уже ушла, забыв сестру свою – Россию, жжёт за собой мосты, дотла, имперскую рождая силу. И вот уже горит Сухум!?!? Зачем? Уже ль так манит море? Не понял кто-то наверху, посеяв кровь, получишь горе. Вахтанг уже не пьёт вино, а бодро целится в Ивана, а тот в Вахтанга. Суждено разлить рубин хмельной из раны. Утихнет буйный пир, потом придёт позорное похмелье. Чума на рухнувший НАШ ДОМ, и всем нам - горькое веселье… *** Война во все стволы трубит… Всё вычитает, но не множит. И кто не ранен, не убит, забыть и он её не сможет. Друзей могилы не забыть, и бой контузия напомнит, и будет долго память ныть, чтя скурпулёзно и дословно всё, что увидеть довелось: и жизнь, оборванную миной, и, как кипело и рвалось, и холод скал, давящих в спину. Спирт помогает нам чуть-чуть забыться или же согреться. Когда нельзя без сна уснуть, душе куда-то нужно деться. Вокруг такая тишина, что бросить хочется гранату. И рюмка выпита до дна, походная сестра солдата. Привычно ветошь намотав на шомпол, чистим автоматы. От ожидания устав, ругаем всё беззлобным матом. Письма домой не написать, для них мы без вести пропали. И только эхо: …мать…мать…мать… уносит наши мысли в дали. Ведь даже рядом брат-казак моей фамилии не знает, чтоб, даже если влипну, враг пусть обо мне в ТАРО гадает. *** На гражданке молитва звучала не так, не цепляла в душе струны спрятанных нервов. А в горах «Отче наш» стал предвестник атак, каждый раз поднимаясь в бросок, словно в первый. Мой «Георгий» с копьём бдит меня на груди, складень спрятан с молитвою в левом кармане. Сто шагов – С нами Бог! – ждут ещё впереди. А за тою скалой всё, что будет, в тумане. От волнения пот ручейком по спине. За строкою строку губы шепчут молитву, чтобы дал мне Господь, раз уж я на войне, без бахвальства и стойко пройти свою битву. Для себя одного жизни я не прошу. Лучше смерть, чем прослыть трусом в алых лампасах, потому что я кровника крестик ношу. Лишь бы там не закончились боеприпасы … *** Б Р А Т Ь Я М - Г Р У З И Н А М Как так случилось, братья во Христе, что мы сидим во вражеских окопах, не радуясь вокруг нас красоте, внезапным встречам там, на горных тропах? Кто разделил нас, живших сотни лет одной семьёй? Истории загадка? Не думаю. Мне кажется, ответ так прост, что на душе темно и гадко. От демократии непрошенный презент, конь Трои был для нас построен снова, мы получили слово - ПРЕЗИДЕНТ – ни нам, ни вам, не свойственное слово. Развалена великая страна, раздроблена на острые осколки, что режут души. Нам испить до дна дано настойку: мы друг другу – волки !? *** | |
|
| |
| Всего комментариев: 0 | |